Communiste

Le vieil homme est droit dans ses bottes. Grand, élancé et mince , barbu comme un vieux loup de mer, il ne renonce pas à ses convictions d'homme laïc. Il fustige , dans le petit village où vit sa fille, cette saleté d'angélus qui réveille à la volée les non catholiques vachement assumés. Il appartient encore à cette gauche humaniste et pas libérale, cette gauche qu'il veut égalitaire.

Le vieil homme est droit dans ses bottes. Il peste contre les supporters abrutis, les troupeaux de moutons qui regardent tous ensembles , la télé- poubelle.Il est de ceux qui adorent Brassens et abhorrent le Top 50. il est de ceux qui, parfois , ont encore foi en l'espèce humaine.

Le vieil homme est droit dans ses bottes. Il est grand, dressé bien droit, ses yeux regardent devant lui.

Il vient de mourir, emporté comme un fétu par un cancer foudroyant.

Derrière le cercueil, je pleure.